Décoller

Je voudrais decoller.

Pas decoller dans les airs, non.

 Decoller mes ongles, ma peau, mes paupières.

Avoir un goût d'hémoglobine dans la bouche, les cheveux qui s'accrochent aux doigts.

Zieuter mes trippes faire le yo-yo, avant de tomber par terre.

C'est sale.

Peut être qu'alors j'en aurais plus rien à foutre de tout ce qui peut m'atteindre aujourd'hui.

Peut être que je pourrais te regarder en face et te dire à quel point t'aimer me fait vomir.

Je suis une folle faite pour la vie, une assoiffée de bonheur qui veut souffrir des zygomatiques.

Et quelque part tu me l'interdis, et tu le sais, et tu ne fais rien.

Et je ne fais rien non plus.

C'est lâche d'aimer ?